Для души - 2

Сколько новых надежд и разлук
Предстоит пережить и желать?
Я молю о здоровье и чтобы друг
Не способен был бы предать.

Сердца стучат в привычном резонансе,
они сейчас для чувств любых открыты,
а прошлое бесстыдно позабыто –
                    симптом типичный для такой болезни...
Я нахожусь в каком-то странном трансе,
                               душа поёт забытые мной песни,
я вижу мир, ищу своё в нём место,
где мы могли бы быть с тобою вместе,
                    мне хорошо, не может быть чудесней...

Пиши... пиши... О, Матерь Муз, шепчи!
Спаси меня от пустоты забвенья!
Прошу тебя, диктуй мне, не молчи,
Моей душе не дай пропасть в ночи,
Позволь испить с ладони вдохновенья!

Шепчи, шепчи! К истоку родника
Верни, где детской памяти тактильтость,
Запомнила щекотку ветерка,
Где не случилось страшное пока...
Где вспомню материнских ласк умильность

Диктуй, диктуй. Сплетай слова в стихи.
Парамнезией памяти их слышу.
Пусть образы витают в круг - легки,
Как по весне соцветий лепестки.
Пусть сквозь века былое я увижу...

Смотри, смотри... как в небе облака
Проносятся года... и так-же тают
Никто не обещал, что жизнь легка
И вечно полноводна слёз река,
И раны на душе не зарастают

Пиши, пиши... Завесят зеркала
И жизнь придёт к концу и канет в Лету.
Мои стихи, как будто я сама,
Расскажут всем о том, как я жила
И память сохранят и разнесут по свету.

Тепло объятий, поцелуев сладость,
Небритость, что упрямо помнят губы,
Всё из себя – безжалостно и грубо!
Всю эту необузданную радость,

Твои слова, застывшие как счастье
Во мне, не покидающие разум…
Всего тебя… Конечно, вряд ли сразу
Сначала счастье вдребезги, на части!

Вот уже много лет я брожу по бескрайним просторам
человеческих душ, для которых вся жизнь на износ.
К сожалению, им недоступен язык, на котором
я, имея ответы, пытаюсь поставить вопрос.

Сколько сломано копий в ненужных, бессмысленных спорах
о моральных устоях, которых давно уже нет
и о том, что наш мир никогда не стоял на опорах,
на которых стоял бы незыблемым тысячи лет.

Мы рождаем детей для того, чтобы … просто рожаем,
недостаток внимания к ним, ставя им же в упрёк,
и потом горько плачем над собранным … неурожаем,
а всего-то и надо – удобрить «растение» в срок.

Чтобы нам получить полноценные, сочные «всходы»,
нужно с раннего детства «росточки» свои поливать.
Да, быть может, на это уйдут наши лучшие годы,
но ни это ли главное в жизни, хотел бы я знать?

Мы обычно в восторге от новорождённого чуда
и его обеспечить мечтаем практически всем,
но скажите, пожалуйста, мне – почему и откуда
то огромное множество детских НЕдетских проблем?

Почему наши дети, в своём большинстве, одиночки,
насмотревшись до одури западно-импортный бред,
зачастую доходят до крайней, невидимой точки,
от которой вернуться обратно возможности нет?

И при этом мы их постоянно за что-то ругаем,
будоража некрепкие души, сердца и умы.
Вот и мечутся бедные дети меж Адом и Раем,
выбирая назло нам не то, чтобы выбрали мы.

Пусть говорят, что я тебя не стою.
Пускай клянут за плач моей души.
За то, что я, покой твой беспокоя,
Напрасно снов пленительных лишил.

А небо стрижами
расчерчено в сетку,
Амур снаряжает
стрелу, не пипетку,
и сердце пронзится,
я раненой птицей
паду во влюблённость...
Но Вы не мадонна!

Взбешён я и взвинчен,
ругаюсь устало:
а что же да Винчи
тогда рисовалось,
какие нюансы
глубин Ренессанса
постиг он, чтоб Мону
принять за мадонну?

Терзают вопросы
рязанскую личность,
я парень курносый,
не фотогеничный,
девицы не любят
отвисшие губы,
а тут благосклонность
под маской мадонны!

И не было совсем авто,
Катились конные коляски,
Степенной улицы простор
Служил прелюдией для сказки.

Вальяжно вечер зажигал
Поочередно в окнах свечи,
В стеклянной заводи зеркал
Сиял огнем заката венчик.

Совсем другой сегодня день
Ломает солнечную скрипку,
По лужам серая мигрень
Печатает дождя  визитку.

Комизм трагичен...
Я и сам бы смог
Нести слова по клейкости дорог,
Конверт не опечатав сургучами
Для сохраненья тайности печалей.

Пишу письмо не первый  год подряд,
А милый получатель-адресат
Сменил давно и улицу и город,
И не хранит лирические вздоры.

А я храню, таков расклад души,
И говорю себе: пиши, пиши
И распыляйся тёплыми словами,
Не отсылая письма с голубями;