Для души 4

А может так и надо – всё забыть!
Как ластиком, стереть людей и даты,
Всех - виноватых и невиноватых,
И память, как сорочку, отбелить.

Зачем тащить воспоминаний груз:
Друзей предавших и неверных женщин,
Дни радости и горечь дней ушедших,
И счастья строчки, и вокзалов грусть?

И я забыл, как я тебе сказал:
«Зачем ты плачешь... ведь любовь не вечна»
Я молод был и оттого беспечен.
Но, что я о любви в то время знал!

От потрясений застрахована,
Живёшь в спокойном безразличии,
Тепло, уютно и раскованно,
Пока не жахнет электричеством.

Прикосновение случайное
И сносит крышу/башню/голову,
Роятся рифмы в подсознании,
И все тому, из-за которого...

Зависнув в подземелье пыточном,
Сама себе твердишь настойчиво:
Не фантазируй о несбыточном,
Ещё чуть-чуть - и всё закончится.

Oпять нежеланным приливом
душа разлилась(так по-русски!)
хотя, может, так же этруски
давились рыданьем тоскливым

Hа той же пыли тумулуса
у атрия или у моря
на вечную тему: "love story
с отметиной хлеще Тунгусса"

Bзяв память за точку отсчёта,
послушно - витком по спирали,
жаль только, себя растеряли
за полумгновенье до взлёта...

Когда-нибудь мы встретимся опять
Лазурь, и солнце, и родные лица,
И больше ничего уж не случится,
Но главное – мы встретимся опять.

За окошком полночь, на окошке пальма.
Может, и не пальма – песня не о ней.
Я один ночую, а кровать двуспальна…
Мы же не узнаем, кто из нас честней.

В пепельнице горка, а в стакане сухо.
Я от каждой мысли вздрагиваю вслух.
У меня на шее виснет Невезуха,
Самая ручная из знакомых шлюх.

Днём я хорохорюсь и шагаю бодро,
Ночью затихаю, точно манекен.
Не на мне танцуют кремовые бёдра,
Не по мне стекает пряный эстроген.*

Скрашиваю будни редкими звонками,
Занятую память не пишу с нуля.
Рядом сучка Время рваными боками
Трётся о колени, жалобно скуля.

Не спрятаться. промокшая стихия,
срывается с раскрасившихся клуш.
а зонтики…земная аллергия,
на вкус дождя и онемелость луж.

Ты слов любви и чувств желала,
И их услышала вполне;
Мои стихи в ночи читала,
Они живут огнём во мне.

И я люблю, как только может
Любить СО СЛОВ ОДНИХ поэт,
Тебя не вижу я , о боже,
Тебя со мною рядом нет...

Я не желаю души мучить
И страсти словом накалять...
О, если б были в небе тучи,
Я был бы рад их разгонять;

Он не творит прилежно и умно 
Он кашляет строкой туберкулезной,
В ней мат и ужас правды, словно гной,
Сочится из надежды бесполезной.

В ней грустный вальс осеннего листа,
Как искушенье, что душа – свободна,
Любовь – жива, а истина – проста...
Всегда – вчера, и никогда – сегодня!

Поэт, он – рупор! Он не виноват!
Хотя недавно от щедрот российских
Давали вместо званий и наград
По десять лет без права переписки.

Ну а теперь, любуясь как в кустах
Насилуют подвыпившую Музу,
Сочтут поэтом скользкую медузу 
Слащавое убожество в штанах.

И нет просвета в липкой черноте,
Наваленной сюсюкающим стадом;
Как в выжженной пустыне – в немоте
Язык смердит издохшею цикадой.

И если есть, кого благодарить,
Лишь Стихи.ру, и то на самом дне там,
С трудом, но всё же, можно отловить
Последних и ещё живых поэтов.

Цветы расцветают в соцветьях прекрасных,
от зелени свежей светлеет вокруг,
глаз больше огромных, влюблённых и ясных:
запомни такие мгновенья, мой Друг!

Душа устремляется к чистым надеждам,
туда, где синеют вдали небеса
и дышится воздухом бодрым и свежим,